pulgas viejas para perros nuevos

Nostalgia

Simio — Mon, 18 Aug 2008 18:39:26 +0100

El lugar donde naciste. El autobús que te llevaba al colegio, el olor de tus sillones. El ruido que bajaba a la calle mientras dormías, los gritos de tu madre el dia de las notas. Un cigarro Fortuna retorcido y furtivo en el baño.

Un par de discos y un discman Sony con esparadrapo en la tapa de las pilas, una piscina vacía demasiado lejos. Sus ojos y tu mirada.

Aquel verano…

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Alguien minti� y no, esta vez no fui yo.

Simio — Mon, 18 Aug 2008 18:00:16 +0100

Alguien mintió, alguien hablo de futuro

Alguien mintió nos mostró esperanza

Alguien mintió nos hablo del camino

Alguien mintió omitió el vacío

Alguien mintió dijo que había un mañana

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Viaje a la alcantarilla

Simio — Thu, 17 Apr 2008 09:39:59 +0100

Callo en la lona no de forma brusca sino, suavemente. Se desplomo el tronco y arrastro a la cabeza, levantó de forma leve los pies, lentamente descendido. Sucumbió. Su cabeza golpeo la blanca lona y esta se contrajo devolviendolé el impacto.

A mi alrededor todo era silencio, interrumpido eso si por algunos susurros. Atónitos, sorprendidos nos miramos los unos a los otros. En lo alto del cuadrilátero el silencio, la expectación. El arbitro observaba expectante. Mientras el contrincante se acercaba a su esquina con la mirada fija al frente, perdida en algún pensamiento. De su prominente nariz empezaba a emanar una pequeña hilera de sangre, resbalando hasta llegar a la boca.

El arbitro levanto los brazos, los susurros se convirtieron en lamentos. El joven contrincante sonreía, incrédulo miraba a sus asistentes que como muestra de un venerado respeto contenían a duras penas la euforia.

Aplausos furtivos desde puntos recónditos del recinto, aplausos que se fundían con exclamaciones, insultos, vitorees, sollozos y alguna lagrima. Al final un estallido.

En el cuadrilátero sus ayudantes ayudaban a levantar al púgil. Al campeón vencido, que escrutaba de reojo la felicidad y el jubilo que emanaba de la celebración. Los ojos rojos, lagrimas latentes entornaban unas pupilas oscuras.

La gente empezó a levantarse en un silenció poco habitual. El bullicio había dejado paso a la tristeza, la pena.

El mayor campeón de todos los tiempos rezaban los carteles que repartidos por el recinto adornaban las paredes. El campeón imbatido. Hasta hoy pensé. Cuando bajaba junto Pet hacia la zona habilitada para los vestuarios no podía reprimir el sentimiento de repulsa. Una sensación de hastió y de culpa que recorría mi cuerpo. Las imágenes de los carteles lo inundaban todo. El retorno del campeón, el retorno del rey.

Llegamos delante de la puerta del púgil justo a tiempo para ver al rey llegar, cabizbajo, apenas capaz de contener las lagrimas, pero que en un ultimo gesto de grandeza, casta levanto la cabeza para mirar atrás: Emano un grito, un llanto o un lamento. Semejante a un animal herido empezó a encajar la derrota. Era el rey pero una vez derrocado, sus heridas resultaban mas que evidentes. Las arrugas de su piel eran ya incuestionables. Semi desnudo delante del encuadre de la cámara teníamos a un hombre de casi cincuenta años al que alguien había encumbrado. Le cosían la cara y el miraba fijo hacia el frente a un punto perdido. Yo seguía grabando Pet, no sabia que decir perplejos, nuestras miradas se encontraron por un segundo. Apague la cámara. El rey había muerto delante nuestro teníamos a un simple hombre.

Semanas después fuimos capaces de empezar a ver el material de esa noche. Habían unas tres o cuatro horas de material. Los preparativos del combate, algunos testimonios del publico, los fans. La excitación era palpable. Es en ese momento cuando nos dimos cuenta que éramos responsables del grotesco espectáculo que habíamos creado. Habíamos empujado a un hombre a competir contra su leyenda, habíamos auspiciado una masacre porque en el fondo nos daba igual que pasara mientras venciera: porque el rey no puede perder, pero que pasa cuando pierde, psa que tan solo queda el hombre y nada mas.

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tostadaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Simio — Wed, 02 Apr 2008 19:16:59 +0100

O no. Dios mio es una tostada!!!!!!!!! Me parece que este es un gran final para una pelicula y de paso un excelente inicio para un libro.

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Los oscars

Simio — Mon, 25 Feb 2008 01:40:31 +0100

Hoy en unos momentos se celebrara la gala de los oscars. En terminos generales me da vastante igual. Aunque entre las nominadas esta Expiación. Esta pelicula es una pequeña obra maestra. Amigos llegue a emocionarme y todo... Desde aqui mi apoyo. Aunque recordemos que normalemte las pelicualas buenas nunca ganan. Es la vida.

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un poco sobre m� mismo, si porque soy yo el que escribo...

Simio — Mon, 25 Feb 2008 01:02:22 +0100

Un poco sobre mí mismo que soy yo el que escribo y no suelo estar seguro de muchas cosas aunque de lo que voy a hablar si. Lo bueno de este espacio es basicamente que nadie de mi entorno lo conoce. Joder me puedo permitir el lujo hasta de poner mi foto.

El echo es que me gustaria presentarme un poco a todo el publico que no va a visitar este sitio. A todos aquellos que no vais a leer esto y un poco a mi mismo.

En primer momento me considero una persona reservada hasta timido aunque con un toque de locura (como si no escribiria esto.).

En terminos mas serios dos apuntes para empezar a abrir boca:

Soy dislexico lo cual explica de forma parcial el nivel ortografico (normalmente paso el corrector/traductor) aqui no me da la gana. Digo que explica parcialmente porque mi dislexia fue diagnosticada de forma tardia (15/16 años) con lo que tengo muchos deficits de aprendizaje asociados. De echo tengo muchos deficits aunque seria demasiado facil asociarlo a la dislexia. Realmente es un drama. Algún día abrire mi corazon en ese tema.

Por otro lado soy hijo de padres separados (HOOOOOO que novedad), lo curioso es que mi padre se largo cuando yo tenia 4 años, no volvi a saber de el hasta los dieciocho. Mi madre sigue enamorada de el aunque lo odia. Basicamente se quedo clabada en el 1984 con todo lo que eso implica. En realidad la cosa es mucho mas jugosa tambien prometo mas( trankilos chicos) el exorcismo acabara llegando.

Como bonustrack mi tio, unico tio,(referente masculino) murio cuando tenia siete años. Doy mas murio escalando tenia veinti -pocos años. Muerte estupidisima.

Todo esto es un poco deprimente pero aunque no lo creais mi infancia fue feliz y me considero un adulto sano mentalmente y feliz. Bale añadir a lo de timido inconciente.

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Nos hacemos mayores

Simio — Mon, 25 Feb 2008 00:44:14 +0100

Hoy es un día feliz, un gran día sin duda. Hoy un gran amigo se ha ido a vivir con su pareja. Digo irse porque ha abandonado nuestra ciudad. Mi ciudad por cierto es el peor agujero de la historia. Suburbio fuera de Barcelona.

Este echo feliz, me ha echo reflexionar sobre el inexorable paso del tiempo, sin darnos cuenta nos estamos convirtiendo en nuesros padre. BUENO quizas esta es una afirmación exagerada pero si que empezamos a ocupar su espació. El tiempo en que la responsabilidad y las consecuencias de nuestros actos se dilataba en el tiempo.

Hace unos años ni tan solo soñavamos con trabajar cuarenta horas a la semana, ahorrar para pagar el seguro del coche, o rezar para que la declaración de la renta no salga a devolver .

No es malo hacerse mayor, no es algo negativo madurar perro echo de menos cuando todo era fugazmente relativo.

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pues eso, monos...

Simio — Sat, 23 Feb 2008 15:51:08 +0100

Esto lo encontré en Lisboa. Dos pequeñas joyas.

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Bueno...

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:28:03 +0100

Bueno pues definitivamente ya me he mudado. aun no acabo de pillar del todo como funciona este chisme pero ya esta. Acabo de desprenderme de Cronicas Moai mi ultimo blog en blogspot.com, trasladado el material que en el tenia. También podreis encontrar material de humphreybanana.blogspot,es. Blog que por cierto sigue vivo porque no hay forma de acabar con el.

En definitiva aqui teneis unos retazos del pasado. A partir d este momento empieza una nueva etapa.

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terrror

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:20:10 +0100

Basado en hechos reales.Ayer día 4 de agosto de 2007.Era un día tranquilo, aburrido hacia dos días que había llegado de un pequeño viaje. Era sábado por la mañana había estado trabajado. Por la tarde vegetaba en el sofá. Consultando tonterías por Internet, mirando la tele despreocupadamente mientras esperaba pacientemente la hora de ir a recoger a mí reciente esposa a su trabajo.Hacia las siete de la tarde me dispuse a ver unos viejos episodios de Twin Peaks. (Gran serie). Estando yo estirado cual marmota ártica en el sofá de mi casa capeando el calor ataviado tan solo por unos calzoncillos de color granate. ( Solo Clonney viste smokin mientras mira la tele en casa). Sucedió.Había visto ya un par de episodios , eran aproximadamente las ocho y vente, cuando de pronto sucedió. El timbre sonó una vez prolongando su sonido. Yo me incorpore, realmente no esperaba la visita de nadie. Mi primera reacción por tanto fue la sorpresa. Me incorpore al sofá. Estaba intentando ordenar en mí cabeza una secuencia lógica para solucionar la acción: Levantarse , buscar pantalones, ponerlos, con un poco de suerte encontrar la camiseta…Estaba yo ensimismado cuando se repitió el timbre. Su sonido me sacudió he hizo que saliera de mi estado de hibernación, descalzo camine hasta el extremo de la habitación encontré los pantalones. Me los ponía mientras gritaba a quien fuera que estuviera al otro lado de la puerta que abriera. Mi casa tiene dos puertas , una a la altura de la calle desde donde a través de unas escaleras podemos acceder a la puerta del domicilio. La puerta que da al exterior normalmente de día esta abierta, de aquí que yo gritara que abrieran.Me coloque los pantalones y seguí por el pasillo, mire a la habitación no estaba la camiseta, unos metros mas allá la encontré. Estaba delante de la puerta de entrada, encima de un pequeño armario rojo en el que normalmente guardamos medicamentos (y cualquier cosa que no sepa donde poner). Así que abrí la puerta que como he dicho da unas escaleras, mientras me ponía trabajosamente la camiseta. Durante este proceso seguía inquiriendo al desconocido de detrás de la puerta que abriera la puerta. Baje las escaleras, creo que mientras lo hacia volvió a sonar el timbre pero no podría asegurarlo. Estaba aproximadamente en una tercera parte del recorrido cuando de forma abrupta se abrió la puerta. En ese momento lo vi., delante de mi se componía la imagen. Esa imagen que se repite en mis sueños una y otra vez.La puerta abierta del todo enmarcando a una figura no muy corpulenta mas bien endeble. Era un hombre de avanzada edad, vestía una chaqueta de pana marrón, bastante gastada, una camiseta con motivos comerciales (siento no poder recordarlos). Los pantalones eran vaqueros. El hombre tenia el pelo canoso y repeinado. Sonreía con una tétrica sonrisa huérfana de la mayoría de piezas aunque conservaba una siniestra pareja de caninos de gran dimensión, amarillentos. Delante de él el elemento mas aterrador si cabe: Un árbol de navidad. Aproximadamente un metro de alto, conservaba aun restos de ese color verde oscuro tan característico de los abetos de plástico. De el colgaban al menos dos guirlandas una era gris plata, lo recuerdo bien la otra no sabría decir si roja o amarilla. Creo recordar una o dos bolas aunque podrían perfectamente de otras figuras de temática navideña.El hombre de los inmensos caninos me gritaba desde la puerta que si el árbol era mió, que si era mió, gritaba , gritaba mientras elevaba la siniestra figura. Yo perplejo patidifuso, sin entender nada tan solo conseguía a negar con la cabeza. Me lo puedo llevar repetía, una y otra vez. Si dije yo y la figura se fue. Yo cerré la puerta, subí corriendo. Una vez cerrada la segunda puerta detrás de mí. Mi mente empezó a recomponer la macabra escena. Poco a poco pude ir notando como el vello de mis brazos se erizaba, como un rió de hielo recorría mi espalda. De fondo el agente Cooper alababa el café y las tartas de Twin Peaks. Nada tenia sentido, ese hombre, un árbol de navidad, por dios estábamos en agosto. El agente Cooper. Que hacia un árbol de navidad delante de mi casa? Quien lo había puesto? Por que? Había sido ese mismo tipo?.

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obviamente es un mono!!!!!!!

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:17:14 +0100

Vivimos en un mundo basado en la comunicación. Esta comunicación se sucede con la interacción de signos con la codificación y descodificación de estos. Nuestra realidad se conforma en parte gracias a una correcta capacidad para descodificar estos símbolos o signos. En nuestra vida conciente (leyendo por ex) o de forma inconciente ( lenguaje verbal) estamos continuamente ejecutando este proceso. Normalmente nuestros signos tienen una intencionalidad. Si yo te digo guapa tu entiendes que intento agradarte, si te digo para, entenderás que no quiero que me acerqué. Es por Eso que si de forma intencionada creamos un código confuso, que no tenga un significado claro podemos cortocircuitar el sistema. Este cortocircuito no es rápido pero si es simple, si consigues crear una paradoja suficientemente compleja para que no pueda llegar a ser descodificada en un único código concreto puedes llegar a inducir a ese colapso.Para esto necesitamos de la comunidad. La comunidad previamente a compilado una fuente común. Un estándar, que impide y filtrara los códigos sin respuesta real. De la interacción con esta comunidad el sujeto refuerza su percepción de la realidad.El código de valores o la moralidad son trasmitidas de forma oral, las matemáticas, la fisica son transmitidas de forma oral. Asumidas como verdades absolutas. Realidades consensuadas por sus participantes.La realidad se construye mientras se elabora el discurso para transmitirla.

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efemerides

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:15:15 +0100

Hoy 19 de agosto de 2007 se cumplen 30 años de la muerte de Julius Henry Marx mas conocido como Groucho Marx. Nació en Nueva York el 2 de octubre de 1890. Hijo de inmigrantes alemanes judíos.Desde este espació queremos rendir el pequeño homenaje a uno de los primeros hombres que comprendió y difundió lo absurdo de lo cotidiano.Julius dejo tras su muerte tres mujeres y tres hijos y lo mas importante millones de sonrisas y cuestiones.Pero 1977 es un año fatídico no solo la perdida del genial artista sino que también se acompaña de la desaparición de esa diva del sobrepeso que era el rey: El Elvis. Elvis murió borracho y gordo en su mansión de Greyceland el 16 de agosto de 1977. Tres días antes que Groucho.En tres días el mundo se convirtió en un sitio mucho mas aburrido y sórdido. Desde donde estéis cuidad de nosotros.

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Digo

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:13:16 +0100

En la amgalma de sensaciones que presiden el raciocinio de los hombres cuyo talante se dirige mas hacia la destrucción que hacia el sosegado y calmado camino de la conservación del patrimonio humano dirijo unas palabras: Es muy sencillo convertirse en un déspota y en un teórico de la condición humana desde el calor de sus hogares. Es mucho mas difícil cuando no son sus tripas las que gimen de hambre ni sus hijos los que perecen en el lodo. Es sencillo juzgar desde las alturas y con las manos limpias pronunciar discursos manchados de sangre.Es desde luego a bien destacar aquellas personas que tan solo reaccionan a tiempo parcial, ellos que tan tranquilamente son testigos de la masacre no son menos cómplices ni se explayan menos en la culpa que aquellos a los que sus entenderás limitan ver.

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La hora de los versos azules

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:11:44 +0100

3 de eneroRosaline Wilkins corría, corría, corría. Ensimismada con ese pensamiento todo quedaba atrás. Como si el viento que ella misma en su alocada carrera generaba tuviera la facultad de borrar todo aquello.Dakota mientras tanto se quedo de pie junto a la puerta viendo como su amiga se alejaba rápidamente.

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La hora de los versos azules

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:10:50 +0100

2 de agostoHacia frió, era algo notoriamente extraño. Ese repentino cambio climático había cogido a la gene a contrarié. Jerséis demasiado gruesos y pantalones estúpidamente cortos. En fin esquivando balas con resfriados instantáneos Mou conducía el viejo corbet camino de la parroquia. Todo parecía tranquilo y normal. Estaba relajado, disfrutando del trayecto. Dentro del coche hacia un poco de calor. El aire estaba apagado , pero desde los orificios de ventilación entraba el caliente aire del motor.El viernes no habia llegado el repartidor con l que el lunes no porfía satisfacer el pedido de la señora Harris, cosa que estaba claro iva a recordarle durante mucho tiempo. No era nada que no pudiera encontrar por ella misma sin dificultat, perro es mujer erra asi, esperando un fallo por liviano que fuerra para recordarlo hasta el ultimo de los dias de la humanidad. El pedido en cuestion no era mas que un libro de texto que su jovencísima a la par de repelente nieta habia perdido, lo que comfirmaba a su modo dos cosas una. Esa niña nunca seria una gran estudiante y dos la idiotez es de forma definitiva he irevocable genetica. Perdido en sus pensamientos la vio solo fue un momento, pero la vio. Como si el tiempo no hubiera avanzado, como si alguien hubiera detenido la imagen ahí estaba de pie. Rosaline Wilkins estaba abriendo la puerta de casa de sus padres. Debían haber pasado unos veinte o treinta años desde que esa mujer había cerrado esa puerta y ahora en ese preciso instante, tanto tiempo después la puerta volvía abrirse.Rosaline llevaba unos vaqueros oscuros de marca, gastados escasamente ceñidos, unas zapatillas de color negro, y un jersey de cuello vuelto. El jersey era de color azul marino, también gastado destacaba porque era evidentemente desmesurado respecto a su pequeña constitución. Le bailaba de los hombros. Daba la impresión de ser un jersey de hombre. Pero de que hombre? Se interrogaba Moe mientras aminoraba la marcha casi inconscientemente.En los aledaños al pequeño jardín que conducía a la casa de los Wilkins no se apreciaba ningún vehículo. Por lo que rápidamente dedujo que Rosaline debía haber llegado en taxi.El coche prosiguió su marcha Moe aun estuvo por un rato mas delante de la puerta. Cuando la distancia ya era bastante considerable, no pudo mas que volver a centrarse en su dirección.Era domingo con lo que los coches de los feligreses se agolpaban en las inmediaciones del templo. Filas y filas de automóviles. Destacaban por numero los monobolumenes familiares y por estilismo la ranchera de Tom. La ranchera de Tom destacaba o quizás es mas exacto afirmar que sobresalía no tan solo por su envergadura. A todas luces imponente, sino mas bien por lo sutil de su decoración. Un inmenso Cristo crucificado coronaba el capo de aquel monstruo con tracción a las cuatro ruedas. Debajo de aquella imagen adornada con todo lujo de detalles rezaba las frases: "believe in Jesús". Ahí gente que no esta sobria mas allá del interludio de tiempo entre que se levanta y estira el brazo ahí gente que tiene ese coche, el mundo es un lugar curioso. Aparco el coche con cuidado, lo hizo de espaldas, para que después la salida fuera mas cómoda, mas fácil pero sobretodo mas rápida. En esta vida nos encontraremos en lugares donde uno sabe que tiene que estar poco tiempo, es un cuestión de supervivencia. Pues bien el parking de una iglesia es sin duda uno de ellos.Desde el día en que salio del hospital moe había ido cada segundo domingo de mes a la iglesia presbiteriana. No se había saltado en veinte años ninguno. No era una promesa ni nada por el estilo, era mas bien algo a lo que agarrarse, una rutina auto impuesta, tan irreal como una dieta o una tabla de ejercicios pero con el balsámico efecto de anclar a uno en un lugar, no un espació sino mas bien un reducto de realidad. Mismas caras, mismas palabras, mismos miedos. Nada en aquel lugar por extraño que pueda parecer podía asustarlo. Quizás es mucho mas de lo que podía ofrecer el resto de las calles de echo así era.Era curioso que Rosaline hubiera vuelto precisamente ese día. Un domingo, el segundo domingo de agosto. De no ser así es posible que se hubiera percatado de su presencia en el barrio. El echo es que para llegar a la iglesia presbiteriana Moe siempre pasaba por delante de la casa. La casa de los Wilkins no entraba en la ruta, no al menos en el camino mas racional, pero era un punto auto impuesto por Moe en su curioso ritual. Normalmente pasaba ignorando, o sin prestar el mas mínimo interés en la casa, aunque el echo es que siempre pasaba por delante. Siempre en su camino al templo el segundo domingo de cada mes.

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La hora de los versos azules

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:09:51 +0100

1 de AgostoEra tarde, serian las cuatro y media. Dakota se despertó con los gritos de un gato, venían de fuera, quizás un par de casas mas abajo. “Ese jodido gato esta muy encabronado” pensó y no pudo reprimir entonces un pequeño auto reproche. No podía ser de otra manera ya hacia demasiado tiempo que era madre y no podía permitirse ese lenguaje tan soez. Pero el caso era que no podía evitarlo, le costaba mucho reprimir ese tipo de lenguaje. Hacia aproximadamente una media hora que estaba ya despierta, casi sin darse cuenta había pasado ya la fase en la que uno puede volver a dormirse sin mas. El daño estaba echo, sabia positivamente que no podría volver a dormirse con lo que decidió levantarse. Miro al otro lado de la cama Klaus, dormía placidamente, enroscado entre las dos sabanas que habían puesto hacia, pues el frió por la noche era terrible para esa época del año.Se incorporo de la cama intentando no hacer mucho ruido, aunque sabia que su marido tenia esa extraña habilidad muy extendida entre los hombres de poder dormir rendido sin la mas mínima preocupación delante de los diferentes estímulos sonoros. Debía pues hacer mucho ruido para que su marido se despertara, algo así como un estallido atómico o un bombardeo de la Raf. Aun Así albergaba Dakota alguna duda razonable . Poco a poco descendió las escaleras hasta la cocina. Una vez ahí aprovechando la tenue luz que entraba por las ventanas, fue hasta la nevera y se sirvió un vaso de leche, después lo puso en el microondas. Mientras el vaso giraba le pareció escuchar un ruido. Lentamente, intentando no hacer ruido se acerco hasta la habitación del final del pasillo. Cuando no quería hacer ruido nunca levantaba del todo los pies, primero uno después el otro. A ojos de un extraño era una forma mas bien cómica de desplazarse, aunque por otro lado resultaba tremendamente útil Llego hasta la puerta, no estaba cerrada completamente. El espació que resultaba de la distancia entre la puerta y el marco de esta permitían un leve escrutinio de la estancia. Desde el ángulo de Dakota podía verse una larga pared, blanca aunque de ella colgaban un par de fotos. La poca luz y lo tenue de esta no permitían distinguir de forma nítida las fotos. Aunque Dakota rápidamente pudo distinguir la silueta y el perfil.Debajo de los posters la cama, en ella podía intuirse un bulto debajo de un matojo de sabanas y camisetas. Dakota lentamente abrió la puerta, entro en la habitación. La cama destacaba por lo desmesurado de su volumen respecto a la habitación, que era muy estrecha aunque muy larga. Su hija la había elegido desoyendo las indicaciones de su madre que ya que a su juicio esta no resultaba ni cómoda ni estética en una habitación de las características de esa. Detrás de la cama se distinguía el escritorio. Una gran superficie de madera soportada por dos caballetes, estos dos también de madera, pero una madera de una menor calida. Encima del escritorio, Madeleine así es como se llamaba la hija de Dakota. Tenia un par de lapiceros. Uno de ellos estaba repleto de bolígrafos y de lápices el otro estaba vació. El lapicero lleno no era un lapicero en si, se trataba de una lata de cerveza agujereada que hacia las funciones de lapicero. El lapicero vació era un lapicero “autentico”, de verdad. Era negro, con un foro de un material similar a la piel. Era sobrio y elegante y Dakota se lo había regalado a su hija unos meses antes.En el escritorio había piezas de ropa, una falda de color marrón, larga, un jersey de cuello ancho. Uno de esos que dejan un hombro al descubierto. El jersey era de color negro. Estaba muy gastado, tenia un par de agujeros y un enganchón en la manga. Esa misma mañana habían tenido una discusión debió a ese dichoso jersey. Debajo de la ropa se intuían unas hojas. Estaban manuscritas, podia distinguir desde la distancia y a pesar de la poca y tenue luz la letra de su hija. Era enérgica de trazo firme y alargado, dibujaba las letras rápidamente, describiendo las parábolas para después suspenderlas en la nada para reencontrar después armoniosamente el trazo.El ordenador estaba encendido aunque la pantalla estaba apagada, se sorprendió de no haberse percatado antes, ya que recordaba lo mucho que le molestaba el zumbido lento y constante del aparato en marcha. Ahí estaba ella en un espació que en los últimos tiempos de sus vidas le había resultado vedado. Contemplando aquel reducto de libertad que su hija se había creado. La ventana que había delante del escritorio estaba abierta, por ella podía notar el hilo de aire frió y húmedo que traspasaba. Detrás de ella fuera, mas allá de los ventanales el pequeño jardín y la calle. La ventana no era muy grande, Klaus la había mandado agrandar cuando después de grandes luchas su hija había conseguido ganarse su porción de independencia mudándose al antiguo trastero de la planta de abajo. Esa era la razón de por que era un habitación tan desproporcionada y con esa curiosa forma alargada en forma de pasillo. Con sumo cuidado se deslizo hacia la altura del ventanal y con sumo cuidado lo deslizo lentamente hasta cerrarlo. Con un suave gesto tiro las cortinas de color crema, demasiado largas y aparatosas para las dimensiones e aquella pequeña ventana. Dakota se giro y contemplo a su hija. Ahora que había corrido las cortinas la luz había descendido, ya era mas difícil distinguir entre las formas.. pero ahí estaba su niña. Como siempre había sido, dulce y vulnerable. Estaba ahí delante suyo durmiendo placidamente. Dakota se encogió hasta ponerse a su altura. Suavemente se acerco a su cara y amorosamente, solo como las madres pueden hacerlo le dio un pequeño beso en la frente. Después de una forma enérgica aunque también cargada de ternura acomodo las sabanas al cuerpo de su hija. Estuvo un tiempo mas ahí, de pie en silencio en los pies de la cama, hasta que se fue. Detrás de ella cerro la puerta. Sin levantar los pies del suelo se fue alejando poco a poco de la habitación ahora si cerrada

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La hora de los versos azules

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:08:53 +0100

3 de agostoEl despertador de Klaus había sonado exactamente como cada mañana, a las seis en punto. Como cada sabado y domingo desde las ultimas dos decadas Klaus había escuhado la estridencia del pitido de la alarma del despertador. Primero un característico arqueo de la ceja izquierda, segundos después espiraba un leve soplido. Mas tarde se abria uno de sus pequeños ojos, normalmente el izquierdo. Con la obertura del segundo, otro arqueo de cejas. Encogiendo la mirada y centrándola en el artefacto, cercionandose de la leyenda debajo de los digitos de la pantalla: “Sunday” en este caso. Y si, en ese momento, quizas uno de los mas dulces para una persna como el, con una vida dedicada al trabajo, un trabajo duro y comprometido. Ese placer el placer y la satisfacción de someter a la maquina, de dominar ese tiempo. Paulatinamente, de forma sosegada saboreando cada centímetro hiba acercando la mano hasta el marcador, presionado y suspendiendo el zumbido, alzandose con la victoria doblegando al tiempo. Para después con un gesto casi felino acabar dándose la vuelta, cerrando los ojos. Seguir durmiendo, cinco dias de derrota para saborerar en dos ocasiones la victoria. Ese ritual no era compartido con igual gusto por el resto de los habitantes de la casa. Especialmente para Dakota resultaba especialmente molesto. Klaus por supuesto estaba por encima de los superfluos formalismos que motivaban la queja de su mujer. El lo sabia era su momento y se lo habia ganado, ni tan solo ella tenia la legimidad necesaria para arancarle esa victoria. Cuando Klaus se desperto, hacia las once y cuartoo se percato de el echo que su mujer no se encontraba a su lado. Tampoco estaba en su casa. Dakota había pasado la noche en casa de una vieja amiga una tal Rosaline Wilkins. Esta llego el día anterior hacia media mañana, el día anterior la había llamado por teléfono, el echo que fuera sábado y que esa llamada lo hubiera despertado molesto profundamente a Klaus. En la casa había tres teléfonos. Uno en la cocina, otro en el despacho y un tercero en la habitación del matrimonio Kronfuss. Fue precisamente ese el telefono que retumbo con la fuerza de mil demonios en el pasado sabado. Sono exactamente a las ocho cuarenta y tres. El estruendo del pequeño aprato obro el efecto habitual en su usuario mas frecuente que se desperto de un salto y raudo aqudio al aparato. Klaus se llevo una sorpresa semejante a la de su mujer al comprobar que la voz al otro lado del aparato no se dirigia a el. La voz al otro lado del hilo telefonico no le solicitaba a el sino a su mujer. Mujer que por cierto no se encontraba en la alcoba sino que perfectamente aseada y atabiada se allaba según la percepción de Klaus circulando en una aparante delirio sin sentido por la casa. A los ojos de Klaus, Dakota era poco menos que una salvaje, un elemento generador de caos en el riguroso orden germano que el vagamente intentaba mantener en su febril hogar. Ella simbolizaba para él todos los valores de los Estados Unidos tanto aquellos positivos como los negativos. Explosiva, ambiciosa, atrevida, pero al mismo tiempo arrogante en ocasiones impropia y soez. Estas eran las particularidades que llenaban al rudo germano, Aptitudes que lo conducian a adorar a aquella pequeña mujer de genio absolutamente indomable. El era una persona reflexiva, con facilidad podía resultar frió o distante. Intentava ser comedido en su relación con los demás. Era correcto en su trato perro extremadamente analítico. Nunca saludaba primero, siempre cedia la iniciativa en cualquier situación sobresalía por en su personalidad una gran capacidad para sobrellevar y retener la exteriorización. Era al fin y al cabo un hombre domesticado, civilizado forjado en una serie de valores no tan solo morales sino casi en la misma cota de importancia en valores esteticos. De Cuando Klaus huvo comprobado que su mujer encontraba en el despacho. Se cerciono desde su aparato que su esposa mantenia una conversación que ni a el le apetecia escuchar ni a ella que se la escuchara. Estaba despierto eso era un echo. Ante esa disyuntiva se le ofrecían dos posiblidades una era la de estirarse en la cama, cerrar los ojos y fingir que el lamentable incidente de la llamada no habia sucedido. Con lo que con un poco de suerte después de unos cinco minutos de tiempo real, es decir unas interminables horas en reloj fictició de su pasciencia se dormiria otra vez placidamente. La otra opción era levantarse, desperezar-se y asearse. Esto le permitiria empezar a realizar algúna de las triviales tareas del hogar que le habian encomendado y que el haciendo gala de sus mejores dotes diplomáticas habia aceptado, eso si con la sana intencon de obviar ante la menr oportunidad.Klaus, de todos formas sabia que a su juicio habia resullto de la mejor de las maneras la pequeña disyuntiva. De entre las dos opciones, era la segunda sin duda la mas rentble a largo lazo. De echo ya estaba despierto, por lo cual realizar alguna de las diferentes tarreas asignadas podia rendirle en el futuro un mayor redito, que unas pocas horas mas de sueño. De echo se habia despertado con una llamdada dirigida hacia su mujer, que por otro lado, era la mayor instigadora en lo que a asignarle quehaceres domesticos se trataba. El echo es que esa llamada demoniaca habia interupido su sueño y si bien es cierto que serviría para que efectuara de forma diligiente sus diferentes responsabilidades en el ambito del hogar. Tambien le dotaria de un poderoso elemento en una futura negociación, era una pequeña ventaja táctica y no hiba a cometer el riesgo de despreciarla.En la ducha, el agua empezo a acaer primero, fria casi helada, después poco a poco y de forma sosegada y sutil fue aumentando la temperatura, poco a poco. Dejando que su piel saboreara cada matiz de la temperatura, apreciara cada grado. Ese ritual duraba cada día una media hora aproximadamente. El resultado era siempre el mismo, vao y vapor una inmensa maraña de vapor que suspendia el baño en un estado letárgico del que emegira el fornido cuerpo germano de su dueño. Asi se veia el, delante del espejo contemplando su cuerpo, que habia sido abandonado hace ya algunos años tanto por la naturaleza como por el decurso inexurable del tiempo . Aunque levemente flacido seguia manteniendo un porte solemne, imponente., se podria afirmar que poderoso.Se hacerco al espejo y con la mano corrio la fina capa de agua codensada en la superficie, lo hizo desoyendo las palabras, o mas bien gritos de su mujer. Pero en ese momento eso era igual, era su momento y ninguna indicación de decoro en el baño le iba a impedir disfrutarlo. Delante de sus ojos se encontraba el super hombre de Nietzsche, para ser mas exactos lo que quedaba de el. Palpo con dirligencia el vientre, este le colgaba de una forma leve, intento erguirse, trato de retener aire, pero la protuberancia y la flacidez eran azarosamente difíciles de dismiluar. La desgracia no por conocida deja de ser desgracia. Se coloco entonces el cabello, incoròrandolo con sumo cuidado hacia atrás, meciéndolo entre los dedos. El pelo el ultimo bastión de su juventud el ancora que le afeaba a un pasado glorioso, eso siempre estaria ahí y vive dios que el paso delt tiempo ni la llegada de la senetud podria arrebatárselo.Después del aseo basico dientes, peine, afeitado con brocha y espuma, todo un ritual incoprensible aun para las mentes quizas poco sutiles quizas poco sensibles de su Norteamericana familia. Klaus se giro hacia la puerta y cogio el albornoz blanco, en la esplda se podia leer Sheraton Buenos Aires Hotel bordado en letras azules sobre un ribeteado dorado. Ese era uno de los pequños deslices como lo llamaba, se permitia. Robar los albornoces de los hoteles. No los guardaba o coleccionaba, simplemente los sutituiba después de cada viaje, era como una postal que puedes ponerte cada mañana, una postal que te seca la espalda.Se vistio en la habitación, ropa ligera de deporte, no hacia mucho calor pero se coloco unos viejos pantalones cortos. Eran negros con unas franjas amarillas en los costados, en el centro de la pantorilla derecha se encontraba un símbolo del Die Mannschaft (el equipo) Era el escudo de la gloriosa selección alemana. Detro de un escudo un ave de color negro sobre un fondo blanco y las palabras “Deutscher Fussball Bund”. En un pais de barbaros comedores de hamburguesas y adoradores de juegos de bates y pelotas ese pantalón no era mas que un detalle “kich” de el vecino centro eropeo. Para Klaus esos pantalones obviamente eran mucho, mas. En mil novecientos noventa y cuatro el pais de Michel Jordan acogio uno de los mayores acotecimientos de la historia de la humanidad. El mudial de futbol. Alemanea como equipo campeon de ultima edición abria el torneo. El partido inagural fue en Detroit. En el Pontiac Silvendrome, al duelo entre Alemania y Suiza que era la partener en este duelo acudierón sesentamil cuatrocientos veinti nueve especatodres. Entre ellos por supuesto Klaus. Vio todo el partido desde uno de los comodos palcos de la empresa, fue un partido horrible por cierto, al final empate a un gol. Pero para Klaus lo mejor vino al final, Cuando junto al señor Netzer el que por aquel entonces fuera su superiorBajaron al vesturio. Aun hoy lo recuerda emocionado En el vestuaro el mismo Jürgen Klinsmannles obsequio con la equipación del partido.

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La hora de los versos azules

Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:06:40 +0100

13 de Enero del 2000Piotr Alexéievich poseía las facciones suavemente definidas, angulosas y marcadas de una forma armoniosa. Sus ojos eran de un color oscuro, marrón, de mirada penetrante y profunda. Sus facciones coincidían en una armoniosa paz. Pese a lo coherente de sus formas Piotr no era un hombre especialmente atractivo. Era alto y corpulento contaba con unas grandes espaldas. Sus hombros pese a lo elevado de su volumen daban una sensación de pesadez y cansancio, creando la sensación de ver unos apéndices apunto de desfallecer. Su tronco se mostraba con facilidad encorvado, escorando el Angulo de un porte que por envergadura debería parecer sin duda imponente. Estaba de pie frente al espejo retrovisor de uno de los inmensos camiones mientras deslizaba suavemente la cuchilla por su barbilla podía ver como su pelo se fundía con la nieve sucia del suelo. Hacia bastante tiempo que no se afeitaba, al menos desde que lo habían destinado a Grozny eso fue un poco antes de que empezara la navidad. Hacia un par de días que había vuelto a nevar. La ciudad y sus habitantes habían sucumbido ya al cansancio, al frió y al asco. De esta forma se doblegan los enemigos en las guerras, es una batalla diaria por eludir la vergüenza y la degradación humana. Esa era una aportación, una clave para no olvidar lo sucedido para anclar su alma en un paraje conocido. Lo había anotado en su pequeño cuaderno azul hacia un mes, era su ultima anotación. Por aquel entonces la ciudad no había caído aun. Cerro el cuaderno y lo devolvió al pequeño bolsillo interior de la chaqueta. Ajusto la cremallera tenia frió, los dientes le rechinaban Entonces se volvió, empezó a reconocer su alrededor al recorrer con la mirada perdida, vio la fila de vehículos alineados en filas, a los cientos, miles de hombres hacinados o atareados moviéndose entre las tiendas. Miro a lo lejos, algunos edificios aun permanecían humeantes, con las fachadas enmohecidas testimonio aun del fuego que en ellas se había desatado. Era curioso porque veía sus compañeros pero ninguno parecía verle a el. Aquellos que se movían lo hacían de una forma autómata casi artificial los que permanecían quietos lo hacían en un riguroso silencio. Entonces se percato de él, el silencio, su ausencia había marcado de alguna forma su estancia en la región y ahora regresaba. Podía ser una señal del final, una marca de que todo había terminado.Pensó en apuntar ese nuevo dato en el cuaderno azul, pero estaba demasiado cansado y tenia demasiado frió. Se quedo de pie junto al camión suspendido en el tiempo junto aquellos hombres y aquella ciudad.

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Simio — Fri, 22 Feb 2008 23:03:27 +0100

1 De agostoPhoenix quedaba ya demasiado lejos, lentamente las luces iban quedando atrás dando paso al crepúsculo del polvoriento camino. El paisaje resultaba temible he inhóspito. Al menos eso parecía bajo el amparo de aquella leve luz que proyectaban los faros del autocar. La ventana enmarcaba aquel paisaje agreste, rocoso y duro. La vegetación se adaptaba y mimetizaba a esa quimera aparente de ferocidad. Emparejando con la dureza del materia agreste sobre el que se alojaba. En el interior del autocar Rosaline se sentía cansada, era tarde ya, en las ultimas semanas no había podido descanar como es debido y su cuerpo empezaba dejar notar su resentimiento. El cansancio daba paso de forma gradual a una antesala de lo que acabaría por convertirse en dolor. La rigidez en las articulaciones hacia presagiar un dolor venidero. La rigidez venia acompañada de la pesadez de los órganos, los ojos ennegrecidos en su contorno reflejaban con viveza esa pesadez. Pese a todo Rosaline era una mujer resistente. Debía en parte esa gran capacidad de resistencia a una gran vitalidad interior, poseía una confianza innata en sus propias fuerzas. Hasta ahora ninguno de los diferentes avatares con los que la había golpeado la vida había conseguido doblegarla y esto dadas las circunstancias en las que se había visto envuelta casi podía considerarse una pequeña proeza. Hasta el momento siempre había podido levantarse después de cada revés. Esa era la imagen que de ella tenían los demás y ella misma: una superviviente. De un modo siempre de pie y siempre adelanteSi bien es cierto que Rosaline no había sido ataviada con una vida demasiado sencilla y podría afirmar-se sin miedo a replica que no había sido demasiado afortunada, con exacta rotundidad pero ella misma no dudaría en definir su vida, como una vida feliz. Quizás el precio a pagar por esa vida de felicidad podía parecer desorbitado. Aunque posiblemente no pudiera ser de otra forma, al menos para ella. La vida, en ocasiones la había podido golpear, algunas veces con brutalidad, de forma casi salvaje. Es cierto que había perdido en mas ocasiones de las que podía permitirse el lujo de admitir. Por dos instantes en su vida pese a todo pudo sentir la felicidad de una forma rotunda, absoluta y total. Ese pensamiento resultaba extremadamente complejo, lo había descubierto con el tiempo, quizás demasiado tarde. La facultad para poder identificar con rotundidad aquellos momentos de absoluta he indudable felicidad, no todo el mundo es capaz de identificar estos momentos . Esto puede deberse a dos razones la primera es que el sujeto no tiene la suficiente capacidad de raciocinio o mas bien de abstracción para identificarlas. La segunda y lamentablemente mas común es que posiblemente no existan en la trayectoria vital de la persona momentos de esa magnitud. Momentos de una felicidad plena, eso no conlleva a que la persona sea infeliz, quizás al contrario. Esas personas no han conocido el éxito completo, pero han saboreado muchas pequeñas victorias. Para Rosaline la felicidad de una persona es como una puntuación global que se reparte a lo largo de una vida. Ella hasta ahora había condensado todo en dos momentos. Al menos eso le gustaba creer. Dos momentos que independientemente de su duración podían justificar una existencia. De echo en los últimos años se había aferrado a ellos a ese pensamiento. había abrazado a sus recuerdos tan fuerte que había olvidado soltarlos. Las horas se dilataban en días que a su vez se alargaban en semanas para dar paso a meses que concluyan en años. Encerada en la contemplación superlativa de esas escenas, en el recreo de ese olor en el anhelo de no desfallecer, una sola misión: no olvidar.El olvido era el aterrador motor que había llevado a Rosaline a coger aquel autobús. El olvido no era algo nuevo, no resultaba algo ajeno y hallado en un día puntual. Era un personaje turbador y familiar, estaba presente desde siempre, en algún lugar esperando observando agazapado el transcurso de os días. Presencia superlativa y constante. En los últimos tiempos había adoptado una postura mas activa, borrando de forma sutil he imperceptible algunos recuerdos, algunos lugares que ya nunca le resultarían familiares. De forma fría había iniciado un proceso para borrar las huellas que le permitirían volver a casa. Cuando tuvo conciencia de ella, cuando se percato de que el proceso se había iniciado invariablemente tan solo pudo preguntar-se si era demasiado tarde para empezar a esparcir migas de pan detrás de sus pasos.Hacia aproximadamente unos tres años que era conciente de esa lucha. La guerra contra el olvido. Aunque si bien es cierto que esa batalla no era nueva para ella. Esta no convertía la contienda en algo menos aterrador. Era una guerra sucia desigual, El primer indicio del olvido lo vio en los ojos de su madre. Ese recuerdo quizás por doloroso permanecerá en su registro hasta el final de la contienda. Rosaline es una niña, es una mañana de diciembre, si es navidad, quizás nieva o a lo mejor tan solo llueve. Camina con cuidado por el pasillo de la casa. Las maderas crujen levemente debido a su peso, que pese a liviano resulta real para las vigas que forman el suelo. Al final del pasillo la habitación cerrada. Se detiene en el recuerdo ante una sensación, reencontrada ;demasiado tiempo cerrada. Al otro lado de la puerta de madera blanca deslucida por el tiempo se encuentra su madre. Rosaline recuerda la sensación que tenia delante de esa puerta de madera blanca esa sensación familiar de falta de su falta. Hacia ya algún tiempo que no la veía. Su madre había ido desapareciendo paulatinamente, a media que Rosaline crecía su madre iba alejándose cada vez mas de ella. La primera en darse cuenta de aquella paulatina marcha fue Greta su hermana. Greta era tres años mayor que ella y siempre había ido por delante de su hermana e cuanto al entendimiento de aquello que sugería el entorno. Su madre se había ido despació, cada vez pasaba menos tiempo con ellas, cada vez parecía perder interés en las pequeñas actividades que compartían. Era navidad y el día anterior había ido a comprar, chocolate? . Si chocolate en le viejo colmado de la señora Hickings dos manzanas mas abajo junto al almacén de menaje Greace o era la barbería del señor Shelton, no era capaz de concretar mas.El echo es que recordaba lo mucho que le gustaba a mama el chocolate, era golosa como ella, debían gustarle las confituras de frutas, y los pasteles con nata. Con la chocolatina envuelta con un lazo de color rojo y blanco la niña se encontraba justo delante de la puerta blanca con un pomo de color marfil que dibujaba algún tipo de forma que resultaba ya imperceptible. Espero un momento que se hizo interminable, toco a la puerta, aunque resulte curioso es incapaz de recordar aquel ruido del crujir de los nudillos con la madera. Abrió la puerta, al otro lado la habitación blanca de su madre. El tiempo y el olvido se había encargado de borrar todos los detalles. Por lo que delante de ella tan solo se vislumbra una habitación blanca huérfana de mas señas de identidad que una ventana y su madre. Al lado de la ventana que por su puesto da a la palidez nuclear de la nada. Coronando la habitación la figura de su madre, sentada en un viejo balancín, de un color imperceptible, con la mirada perdida en algún punto insondable. Rosaline la llamo , la llamo mientras alargaba los brazos y le ofrecía la chocolatina. Fue entonces cuando ella se giro, tenia el pelo gris y recogido en un pequeño moño corto. Esta delgada, apenas si mostraba algún tipo de color en las mejillas que a buen seguro en otro tiempo fueron rosadas, al menos esa es la sensación que tenia siempre que revivía la imagen de su madre. Le dirigió su mirada desde el balancín hasta la niña de la puerta. Una mirada sosegada aunque inquisidora. Sus pálidos labios se entreabrieron y con la mirada clavada dijo ¿Quién eres?. La chocolatina se resbalo de los rechonchos dedos de Rosaline hasta caer al suelo. Sus ojos se humedecieron, una lagrima resbalo y hoy cae en la moqueta de un autobús en las afueras de Phoenix.

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silencio 0

Simio — Fri, 22 Feb 2008 22:47:50 +0100

Primero el sonido, luego faltas...

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